Domingos em Porto Alegre (por Juliano Lanius)

(E outra boa reprise aqui no blog, pegando ainda meio de revesgueio o gancho do 20 de setembro!)

Seu Domingos é moço ainda. Com esse modismo de longevidade, podemos dizer que Seu Domingos é um jovem de vinte e quatro – não que ele tenha vinte e quatro anos, mas ele nasceu em 1924. Morador de Porto Alegre, é grande apreciador do Rio Grande do Sul. Seu Domingos tem muito orgulho da cidade onde vive e conhece como ninguém a história do lugar, os sítios históricos e os monumentos que fazem parte da cidade de Porto Alegre. De tão entendedor sobre os percursos da vida desta grande metrópole, Seu Domingos, certa feita, foi convidado a contar um pouco da história da cidade para alunos universitários.  Isso serviria para que eles tivessem um contato mais direto com alguém pertencente ao lugar. Os alunos tinham a cidade de Porto Alegre como objeto de estudo. Eis alguns trechos de seu relato aos alunos, um momento em que Seu Domingos se deixou levar pela emoção, dando aos alunos a certeza de ser um eterno apaixonado pelo solo rio-grandense, especialmente Porto Alegre. 

- Boa noite. Meu nome é Domingos, sou natural de Porto Alegre, onde me criei e vivo até hoje. Essa cidade me traz lembranças muito boas. Foi aqui que meus filhos e meus netos frequentaram a escola, desde a primeira série. Infelizmente, na minha época, o estudo não era uma prioridade nas famílias do interior. Eu não lembro muito bem, mas minha mãe – que Deus a tenha – dizia que eu era um rapaz que gostava de ler. Como as coisas mudam, não é? Naquele tempo eu conseguia, pelo menos, enxergar as letras. Hoje, eu mal consigo ler o que diz no letreiro do ônibus. Esses dias, além de ter embarcado no ônibus Cerrito, ao invés de Centro, tive que ficar de pé no ônibus, a viagem toda – era dia de pagamento do INPS. Mas isso nada tem a ver com nosso assunto principal: o Rio Grande do Sul. Mais precisamente, Porto Alegre. Cidade bonita. Vamos começar pelos locais de ensino. Os colégios. As escolas fazem parte da história de qualquer cidade. O ensino está presente em todos os momentos da evolução. Quero dizer, na minha época pensávamos assim. Hoje em dia, não sei não. O meu neto está na fase adolescente, catorze anos, e é um dos que não concordam com essa idéia. Ele disse que deu seu primeiro beijo. Na escola. 

“E escola é lugar de fazer isso, moleque?” “Bah, coroa, ela tava afim e eu grudei”. ”Coroa? Eu lá sou moeda para tu ficares me chamando de coroa? E por acaso virastes cola para ficar grudando nos outros?”. Ele me contou que a menina era, digamos, desprovida de qualidades anatômicas favoráveis. O legítimo bagulho. 

Mas ele disse que estava precisando se especializar no negócio de beijar, afinal de contas ele já tinha 16 anos e ainda era BV. “Que troço é esse de BV?” “É boca virgem Vô.Todo mundo sabe”. Todos os seus colegas já tinham dado pelo menos um beijo na boca, e ele ali, literalmente chupando dedo. E não só o dedo como a mão toda, pois um amigo lhe disse que tinha que treinar na mão primeiro, para não passar vergonha na frente da guria, babar, morder, ou algo do tipo. Bem que eu notei que ele estava com alguns roxos na mão e com a boca seca. Até perguntei: “Tu ta fumando aqueles capim com cheiro de palha mofada pegando fogo depois da chuva, guri?”. E não estava realmente. Ficava horas em casa, chupando a mão. Isso lhe rendeu marcas semi-definitivas. Mas o bonito mesmo foi o lugar que ele deu seu primeiro beijo. Museu de Tecnologia da PUCRS. 

É um lugar de visitação. Geralmente de estudantes. Sendo que, neste dia, em que meu neto perdera o cabaço da boca, o colégio em que ele estuda estava fazendo uma visita pelo local. Ele me falou que queria que tivesse um clima quando tudo acontecesse. O rapaz puxou ao avô, um eterno romântico.  Aí levou a menina até uma parte do museu, onde ficam os animais empalhados. Ao perguntar se eram animais raros ou pássaros exóticos, me respondeu que não. Disse que gostava de valorizar as coisas daqui, então foi ao habitat do ratão-do-banhado, da chinchila, da garça e do tatu-bola. Um cenário muito tranquilo, acolhedor. “Até que o beijo foi bom, mas quase perdi um dente”. Acho que o garoto estava um tanto ansioso, afoito, sei lá. 
 

“- Aí, mais tarde, no meio das minhas andanças, descobri outro local bom de dar uma volta ou matar aula, a Praça da Alfândega”. Vocês acreditam que meu neto me falou isso? Assim. Na lata, como dizem os jovens. Na lata. Entorpecido com sua audácia, resolvi conferir se o que dizia era verdade. Peguei o moleque no flagra, “gaseando” aula – só os gaúchos conhecem esta expressão. Na Praça da Alfândega. Deflagrando o local que serviu de palco para momentos importantes desta cidade querida chamada Porto Alegre. Quase que fiz meu neto perder a audição, tamanho foram os puxões de orelha que dei nele. Na minha época funcionava. Sabem aqueles “espichadores” que os jovens colocam na orelha? Aqueles que ficam um buraco que pode servir de tipóia em um acidente? Eu estava tentando fazer um artesanal em meu neto. A despeito destas frustrações, a Praça da Alfândega é muito bonita, arborizada. “E tem uns esconderijos ‘da hora’ para dar uns beijinhos nas meninas que só vendo”. Palavras do neto do vovô. A Praça da Alfândega tem muitas histórias a contar. Nossa, e como tem.  

- Mas vamos seguir o baile, tchê. Outro local bastante importante na história de Porto Alegre, e da minha também, é o Centro Histórico da Praça da Matriz. Nos arredores desta praça é que se localizavam os prédios dos poderes executivo, legislativo e judiciário. Até me lembro de uma vez que tive que ir ao judiciário falar com o juiz, pois a mulher do meu filho decidiu que queria uma pensão depois que se separaram. Falei com o juiz, ele não tinha condições de dar nada a ela. Mas, não houve jeito. Aquela desgraçada levou quase tudo o que o coitado tinha. Só sobraram as bombachas e as alpargatas. Não me segurei e a mandei aquela lorpa botar um serviço naquele corpo gordo. Não entendo como meu filho foi gostar dessa jararaca.  

- Mas, vamos voltar ao que interessa. Perto da Praça da Matriz se encontram também o Palácio Piratini, a Catedral Metropolitana e outros prédios mais. Na frente da Praça da Matriz também se encontra o Theatro São Pedro, um dos maiores do estado. O Theatro já foi palco de peças importantes, e por ali passaram inúmeros artistas. O porto-alegrense, como todo gaúcho, gosta de um teatro viu, tchê. Mulher, então, nem se fala. A minha “veia”, por exemplo. Esses dias, só por que eu cheguei um pouquinho mais tarde em casa, levemente embriagado, fez uma cena dramática. Merecedora de um Oscar. E quando tem perfume diferente, então? Nossa, aí parece teatro para surdo de tanto que a mulher grita, grita e grita. Toda mulher tem um pouco de atriz por dentro.

- Porto Alegre tem uma vida cultural muito intensa, com várias casas de espetáculos e shows. Outras formas de manifestação popular podem ser vistas em Porto Alegre, como é o caso do Brique da Redenção.

 

 Lá podemos encontrar artesãos, músicos, artistas de rua e muitos outros movimentos populares. Eu não deixo de ir todos os domingos ao Brique, nem que seja pra tomar um chimarrão e passear com meu cachorro. Mas eu levo a sacolinha e junto as cacarias do meu cachorro. O triste é querer sentar na grama para descansar um pouco e não poder levantar mais até que o brique esteja vazio. Sim, por que, se levantar antes, todo mundo vai ver que tu estás levando algo pertencente a outro animal. Não é fácil, viu? 

- Bom gente, agora que vocês conhecem um pouco mais da minha cidade, espero que vocês venham visitá-la. Quando vierem, me avisem, assim a gente pode ir juntos aos lugares de que falamos. Não se esqueçam de trazer o chimarrão, por que ninguém é bobo de ficar pagando erva para vocês. E se vierem com cachorro, a sacolinha à tira cola, viu? Bueno, um abraço para os guris e um beijo para as gurias. Ah, e, gurias, se vocês quiserem, eu mostro para vocês os esconderijos da Praça da Alfândega.   

Nossas façanhas (por Diego T. Hahn)

Pra não deixar passar em branco a Semana do Gaúcho, republicamos aqui esta pequena ode - parte integrante também do "Histórias reais de amigos imaginários (e vice-versa)" - ao nosso querido estado.


O pai observava atentamente o guri que zanzava pra cima e pra baixo do apartamento pilchado com sua bombacha e cantando o hino do Rio Grande...

            - “Como a aurora precursora”...

 

            O pai, nascido e crescido em meio ao campo lá pros lados de São Borja, perguntava-se se o filho fazia ideia do que significava a palavra “precursora”, mas admitia consigo mesmo que a pronúncia do guri era boa e a voz não era nada ruim também.

            Há dias o velho analisava o piá, adolescente na casa dos dezesseis anos, e aquele seu entusiasmo todo da repentina descoberta do Rio Grande do Sul como centro do Universo.

 

 Via-o digitando nas tais redes sociais na internet poemas e odes louvando o estado e sua suposta superioridade em relação ao resto do mundo, muitas vezes discutindo com gente natural de outros estados ou mesmo países, enaltecendo o histórico peleador do gaúcho, seu inconformismo, sua educação, a qualidade de vida local, e os grandes feitos também de Inter e Grêmio no futebol e... foi quando o velho, que efetivamente conhecia o histórico do estado, mas também sua realidade atual não tão maravilhosa e, mais maduro, embora continuasse gostando de sua terra, estava acostumado a analisar tudo sem aquele “ufanismo” gaudério que também ostentara um dia, se encheu daquilo tudo. Chegou no pirralho bem na hora que ele entoava o “sirvam nossas façanhas de modelo a toda Terra” e de mansinho o cutucou:

            - Vem cá, ô, guri... tu por um acaso sabia que hoje o nosso estado tem alguns dos piores índices de desenvolvimento do país?

            O filho o olhou assustado. Em seguida balbuciou algo como:

            - C-como?... Como assim, pai?...

            - É isso aí: alguns dos piores índices de educação, saneamento básico, asfaltamento de estradas, entre outros, do país... sabias?

-Bem capaz, pai!... nós... nós temos os melhores...

            - Nada de “nós”, tchê; o único “nós” que existe somos nós aqui: tua família; eu, tu, tua mãe e tua irmã... e, fora o que os números mostram, não tem nada dessa de melhores nem piores, é tudo ilusão...

            - Não pode ser, pai... aqui no sul a gente é mais politizado, mais civilizado e...

 

            - Civilizado? Tu ouviste falar da atual situação do Presídio Central de Porto Alegre? E se te gabas tanto da história do estado, deves certamente ter lido ou ouvido falar nas degolas de algumas das nossas revoluções, como a Federalista, por exemplo, não!?

            - Ah, pai... mas isso é coisa da guerra... é porque somos um povo aguerrido... veja só nossos times, que... – e quando começou a exemplificar que o Inter era o campeão de tudo e havia batido certa vez o poderoso Barcelona e o Grêmio era o Imortal tricolor copeiro que certa vez havia batido o Náutico com quatro a menos e que a raça do futebol gaúcho era mais um exemplo das façanhas do sul, o pai interrompeu-o novamente:

            - Sim... e tu sabias que certa vez o Inter perdeu para um time do Congo, chamado Mazembe? E que o Grêmio caiu duas vezes para a segunda divisão do futebol brasileiro?

            - Sim, mas... – ele tenta desconversar – nós temos nossas bonitas tradições... a bombacha, por exemplo... 

            - Sim, é verdade, temos bonitas tradições. Também gosto delas. Mas tu sabes por acaso quem foi que inventou a bombacha?

            - Ué... foram os... os farrapos, não foram?  - chutou o guri, meio sem jeito.

            - Não. Foram os turcos. E quem a trouxe para esses lados foram os ingleses...

            O guri se chocou. Não sabia daquilo. Não podia ser verdade. Mas, que diabos, devia ser, o pai não iria lhe mentir. Ou iria?

            - É isso aí, meu garoto: o mundo não começou com a Guerra dos Farrapos. Também gosto do nosso estado, filho, mas atualmente não sei se temos tantas façanhas assim para servir de modelo a TODA a Terra... – e jogou-lhe uns três livros de História sobre a cama – e mais um do Simões Lopes Neto, por via das dúvidas. Por fim apontou para os pés do garoto:

            - Bueno... e por mais que a bombacha seja um símbolo nosso – observou, rindo sardônico – ela não cai muito bem usada com tênis NAIQUE, tchê!!...

O guri olhou meio sem jeito para os próprios pés. O pai riu, foi até ele, abraçou-o e passou a mão no seu cabelo, escabelando-o, o guri riu de volta, e os dois foram para a sala disputar uma ferrenha partida de futebol no videogame, valendo o título de campeão do Universo – disputada, claro, em um Grenal. 

 

Retamoso - parte 2 (por Ronaldo Lippold)

(conclusão)

Contam que aquele encontro com as tropas de Rivera marcariam seu destino para sempre. Naquela escaramuça com os argentinos o valente Ybicuí angaria o respeito de seus pares pela valentia e empenho com que se dedica as investidas de espada em punho contra o inimigo. Em 1832 o Exército da Banda Oriental desloca-se à região conhecida como Desierto, acima do rio Negro, onde os índios Charruas concentram a maioria de seu povo. De acordo com as orientações dos lideres seria apenas uma reunião com os caciques Charruas para acordarem a determinação de uma terra para seu usufruto. Cerca de duzentos índios são levados a separarem-se de suas armas e logo são convidados a beber guampas cheias de cachaça. Dom Frutos Rivera conversa amistosamente com os índios relembrando antigas guerras em que lutaram bravamente lado a lado. A confraternização se estendeu até uma dúzia de reses que assavam em uma valeta com fogo de chão. Quando o álcool começou a subir à cabeça os Charruas verificaram a cilada em que foram conduzidos. Dezenas de soldados armados começam a atirar sem piedade em uma turba de índios desarmados e bêbados. O massacre é inevitável. Alguns poucos conseguem furar o cerco. Homens, mulheres e crianças são massacradas num episódio pouco conhecido e explorado em jornais da época. Um Ybicuí furioso toma satisfação de seu superior imediato, Bernabé Tabaré Rivera, sobrinho do Presidente e é seguro por dois sargentos, pois ameaçara de morte os mentores daquela tocaia. O jovem Bernabé Tabaré alega que em função de seu relacionamento anterior com uma índia foi negada a informação do massacre, porém este era inevitável em função de interesses por gado e grandes extensões de terras. Ele em plena madrugada rouba um cavalo e deserta daquele exército que aniquilou covardemente um povo aliado.

            Homem e cavalo tomam o rumo da fronteira com o Brasil. Ele era um desertor. Estes eram degolados sem apelação. Como a fazenda La Favorita certamente seria um dos primeiros lugares a serem vasculhados pelos Orientais tem que percorrer uma região de difícil acesso. Cavalgando quase à exaustão e com a cabeça se punindo por ter participado, mesmo à revelia de tão mesquinha armadilha, Ybicuí segue adiante. Dois dias após ele chega a uma bodega onde falam português. Entrega seu cavalo a um peão que cuida do sofrido animal. Senta em um tronco de árvore e começa a tomar uma canha pensando em que rumo tomar. Aquela imagem do sangue que corre nas veias de seu filho ser derramado de maneira tão cruel e covarde faz lágrimas correrem pelo seu rosto cansado. Lembra que não havia chorado desde a morte de seus pais no início do século. Seu pensamento voa até Carmencita que logo deve ganhar outro descendente dos Retamoso Calderón. Começa a fechar um palheiro pensando no sorriso tranqüilo de seu filho Osório. Como faria para voltar ao convívio deles? Teria que deixar baixar a poeira.

            Dois anos após em uma fazenda em Santana do Livramento ouve falar que La Favorita foi vendida e seus moradores deixaram a região rumo a Colônia de Sacramento aonde conseguem trabalho em outra estância do mesmo caudilho. Fica ciente também de que é procurado por deserção e que é pai de gêmeos. Resolve continuar a vida no Rio Grande e alia-se aos gaúchos que desafiam o Império. Em 1835 ingressa no exército Farroupilha. Durante vários anos Ybicuí segue os líderes farroupilhas em refregas cada vez mais violentas. Nas horas de calmaria seu pensamento volta-se para seus filhos e esposa. Tem uma imensa saudade principalmente de Osório que deve estar beirando os vinte anos.

            No estertor da revolução Farroupilha participa de uma batalha ao lado dos homens de General Netto contra as hostes do antigo aliado Bento Manoel Ribeiro. É uma luta sangrenta e encruada. Os homens se atiram um contra o outro na base do sabre e espada. Os soldados devido a pouca distância conseguem ver os olhares dos inimigos, quase suplicando para que alguém, enfim desfralde uma bandeira de paz e acabe com aquela atrocidade que já perdeu o sentido original. Neste dia Retamoso Calderón e mais seis soldados se grudam numa sangrenta luta corpo a corpo contra quatro adversários. Somente o bravo Ybicuí, embora com inúmeros ferimentos consegue sobreviver. Ele se apoia exausto em uma velha bergamoteira enquanto olha os corpos mutilados de seus colegas. Descasca algumas frutas para matar a sede e se aproxima de um inimigo que lutou bravamente e jaz caído com uma adaga enfiada no peito. Olha aquele rosto de menino todo sujo de terra e sangue, puxa a faca e limpa na manga da camisa. Se sente completamente triste por ter ceifado vida tão moça. Resolve satisfazer sua curiosidade na origem do rapaz mexendo nos bolsos do casaco do garoto. Jovens desta idade deveriam estar em casa, pensa enquanto procura algo naqueles bolsos sujos de sangue. Encontra um envelope e uma página em papel pardo bastante amassado. Quando termina de ler aquele pequeno relato de saudade começa a gritar e arrancar os cabelos loucamente. Era uma carta em espanhol de uma mãe chamada Carmencita para seu filho Osório que estava longe de casa a sete meses, desejando-lhe boa sorte.

            Ybicuí sai a caminhar pelo pampa visivelmente transtornado. Sua demência aumenta com o passar do tempo. Durante muitos anos é visto nos lugares mais distantes até ser abrigado, com quase oitenta anos em um asilo para loucos em Porto Alegre. Seu companheiro de quarto comentava que ele morou neste asilo por mais de cinco longas décadas. Seu relacionamento era difícil com os demais asilados. Ficava mudo durante meses e de repente começava de supetão a falar as coisas mais desencontradas, recheadas de datas, nomes de batalhas e de pessoas e que após isto desatava a chorar copiosamente, dizendo que a vida era uma trincheira marcada a ferro, fogo e lágrimas.

Retamoso - parte 1 (por Ronaldo Lippold)

Em mais uma participação especial no De Letra, temos a honra de apresentar desta vez o amigo Ronaldo Lippold, que com este belo épico gaudério com fortes matizes de melancolia foge um pouco da sua linha cômica, com a qual impregnou os seus hilários "A culpa é do Padre" e "A culpa é do Padre 2", coletâneas de contos e crônicas lançadas em 2009 e 2012, e dá mostras de toda sua versatilidade na arte de contar histórias - por falar em versatilidade, o vivente ainda fabrica na garagem de casa sua própria cerveja, a saborosa Old Lipp, distribui suas raquetadas na quadras de padel de SM, e até trabalha nas horas vagas.

             Contam os presentes ao velório de Ybicuí  Albuquerque Retamoso Calderón que no dia em que ele rompeu o tênue traço que ainda o mantinha vivo, mesmo sendo um dia claro de março, um trovão irrompeu no azul do céu, contrariando todas as previsões do tempo e uma chuva fora de época acabou banhando todos os transeuntes. Duas dezenas de velhos compunham o séquito de despedida daquela criatura que driblava a morte desde muito tempo. Deve ter sido o único homem que no leito de morte não contava com a presença de nenhum parente próximo.

            Seus filhos, netos, bisnetos e tataranetos já haviam deixado esta vida e hoje compunham o pó dos tempos. Sua longevidade não era plenamente explicada pela ciência, que acreditava que idade tão avançada seria possível somente para os habitantes do século XXII. Relembravam os mais antigos, enquanto olhavam aquela pequena carcaça encolhida em um humilde caixão de pinus, que aquele rosto vincado de rugas que mais parecia o leito de um açude seco, havia nascido num tempo não determinado pelos ofícios, em algum lugar perdido entre as fronteiras do Rio Grande e a República Oriental do Uruguai. Que ele não se anunciava nem brasileiro muito menos uruguaio, mas sim um gaúcho dos quatro costados que com seis anos de idade já rompia léguas de campo montado num vistoso cavalo crioulo, levando mensagens para homens que conheciam somente a lei da guerra, da peleia e da barbárie. 

Este legítimo gaudério, criado guacho, sem frequentar escola ou igreja, consta que perdeu pai e mãe numa escaramuça em data não delimitada com precisão, mas segundo alguns lá pelas voltas de 1800. O menino Ybicuí Albuquerque com menos de onze anos já era dono de si e corria o mundo atrás das raras oportunidades que se apresentavam. Naquele mundo com campos que se perdiam de vista e cidades muito distantes ele aprendeu a lei do mais forte. Depois de trabalhar durante cinco anos em uma estância em Durazno, aprendendo a arte da doma e da esquila resolveu juntar-se as hostes do Barão de Laguna,vindo a participar do cerco a Montevideo  onde sofreu sérios ferimentos na perna esquerda. Após ficar em um catre de hospital durante dois meses, acabou afeiçoando-se a sua enfermeira com a qual teve um tórrido romance. 

Aymar era uma índia charrua de baixa estatura, com grandes olhos amendoados e longos cabelos negros. Após uma demorada recuperação em função do balaço na perna, o casal resolveu voltar para terras brasileiras vindo a instalar-se em um fundo de campo perto de uma fronteira até então fictícia. Em uma tapera de barro minúscula coberta com palha e que mal conseguia atacar o forte vento minuano o casal passou dias de muito trabalho e afeição. Com a ajuda de Aymar, grávida, os dois plantaram uma roça de mandioca e cultivaram feijão, milho e melancia. Num inverno inclemente a índia charrua começou a sentir as dores do parto. Naquela madrugada chuvosa com um frio que penetrava nos ossos nasceu Osório, um lindo menino índio. A alegria de Ybicuí durou apenas dois dias. Devido a uma infecção a jovem mãe veio a falecer depois de suar e gemer por longas horas. 

O homem cuidou do filho sozinho levando no peito uma saudade da mulher amada e uma tristeza que sumia somente quando o choro do menino quebrava a imensidão daquele fim de mundo. No dia em que Osório deu os primeiros passos, homem, criança e um cavalo velho começaram uma longa caminhada que durariam três dias. Anos após Ybicuí dizia não saber como a criança agüentara tão dura travessia. Quando o piá começava a chorar de fome ele enfiava um pedaço de charque já mastigado na boca do pequeno indiozinho e começava a falar da mãe que havia partido tão cedo.

 Chegando a Tacuarembó logo consegue emprego em uma fazenda de um velho caudilho, a La Favorita. Aquele homem forte e trabalhador que ostentava um imenso bigode em poucos dias cai nas graças do proprietário da estância e também da cozinheira. Carmencita era uma mulher bonita beirando os vinte anos e se apegou de imediato por Osório e seu pai. Seis meses após trinta homens daquele local, entre eles Ybicuí se unem as tropas do uruguaio Fructuoso Rivera, primeiro presidente constitucional do Uruguai em mais uma contenda contra os portenhos que teimavam em invadir suas terras. Da varanda da casa grande Aymar se despede, com olhos úmidos segurando Osório numa mão e um rebento na barriga.

Leituras em stand-by: "Ilíada", de Homero (por Diego T. Hahn)

Há algum tempo, comentei nesta mesma seção "Leituras em stand-by" sobre a minha interrupção da leitura (até hoje não retomada) da "Odisseia", de Homero.

Pois agora, embora por motivos diversos, a contemplada na coluna é a sua predecessora, a "Ilíada" (na verdade, a autoria de ambas as obras é atribuída a Homero, mas, para não termos que ficar nos referindo a elas como "a obra atribuída a Homero" e facilitar nossa vida, vamos admitir que ele seja mesmo o autor delas).

Como já descrito, a "Odisseia" trata da volta para casa - a ilha de Ítaca - do herói grego Ulisses (ou, no original, Odisseu, o que dá sentido ao título - ahá) após o término da Guerra de Troia. 

A "Ilíada", portanto, como já pode imaginar quem ainda não conhece o enredo, descreve os acontecidos exatamente da tal guerra, com seus Heitores, Paris e Aquiles da vida.

Mas se na "Odisseia" consegui navegar com muito prazer pelo mar Egeu até cerca de metade do livro, na "Ilíada" sequer consegui encontrar os tais personagens acima mencionados, pois travei já na segunda ou terceira página!

E a culpa aqui imputo ao estilo empregado no texto: ao contrário também da edição da "Odisseia", "traduzida" para a prosa, facilitando sua leitura, neste pocket da "Ilíada" (da Editora Martin Claret, e que chegou às minhas mãos numa permuta na Feira do Livro de Porto Alegre de alguns anos atrás), o texto permanece em formato poesia; mas não só, também sua linguagem é arcaica e de difícil entendimento (ao menos para um animal como este que aqui escreve), como demonstrarei, transcrevendo os primeiros trechos da trama aqui e agora:

"Canta-me, ó deusa, do Peleio Aquiles A ira tenaz, que, lutuosa aos Gregos, Verdes no Orco lançou mil fortes almas, Corpos de heróis a cães e abutres pasto: Lei foi de Jove, em rixa ao discordarem O de homens chefe e o Mirmidon divino. Nume há que os malquistasse? O que o Supremo Teve em Latona. Infenso um letal morbo No campo ateia; o povo perecia, Só porque o rei desacatara a Crises. Com ricos dons remir viera a filha Aos alados baixéis, nas mãos o cetro E a do certeiro Apolo ínfula sacra. Ora e aos irmãos potentes mais se humilha:“Atridas, vós Aqueus de fina greva, Raso o muro Priâmeo, assim regresso Vos dêem feliz do Olimpo os moradores! Peço a minha Criseida, eis seu resgate; Reverentes à prole do Tonante, Ao Longe-vibrador, soltai-me a filha.”Que, aceito o preço esplêndido, se acate O sacerdote murmuraram todos; Mas desprouve a Agamêmnon, que o doesta E expele duro: “Em cerco às naus bojudas Não me apareças mais, quer ouses, velho, Deter-te ou retornar; nem áureo cetro, Nem ínfula do deus quiçá te valha. Nunca a libertarei, té que envelheça Fora da pátria, em meu palácio de Argos A urdir-me teias e a compor meu leito. Sai, não me irrites, se te queres salvo.”Taciturno o ancião treme e obedece, Busca as do mar flutissonantes praias. Ao que pariu pulcrícoma Latona Afastando-se impreca: “Arcitenente, Ouve, Esminteu, que Tênedos enfreias, Crisa proteges e a divina Cila, Se de festões colguei teu santuário, Se de cabras e touros coxas pingues Te hei queimado, compraze-me os desejos, A tiros teus meu choro os Dânaos paguem."

Sacou?

Ah, sim, há no texto aqueles numerozinhos no alto das palavras, as tais notas do editor, com as respectivas explicações de termos e nomes na parte inferior das páginas, mas são tantas (praticamente um numerozinho a cada duas palavras, ou algo assim - há várias páginas nas quais as notas ocupam mais espaço que o texto principal em si), que ficaria simplesmente inviável ir parando o texto para lê-las.

Bom, se não posso então falar quase nada do livro, ao menos não por conhecimento próprio de causa, para encher linguiça aqui vou ao menos falar do tal filme aquele, "Troia", lançado alguns anos atrás e teoricamente baseado nessa obra de Homero...

Bem, o que dizer do filme?

Acho que não há nada a se dizer muito além de:

Cara... mas que bela porcaria!!

À época assisti no cinema e saí realmente deprimido da sala e não consigo até hoje compreender como alguém conseguiu achar aquilo um "filmaço"... 

O filme em si é muito fraco e, embora eu não tenha nada - além talvez de inveja - contra o Brad Pitt (até acho ele um bom ator e tal - sou fã do trabalho dele nos 12 Macacos e no Bastardos Inglórios,  por exemplo), a verdade é que não ajuda em nada aquele loirinho com aquela carinha bonitinha no papel do famigerado e temido Aquiles, pô!! (algo, aliás, como o - também bom ator, mas igualmente dissonante no contexto - Colin Farrell no papel de Alexandre, o Grande, naquele outro filme...)
Será que o diretor do filme também era cego como o Homero e não viu isso??

                    O filho de Tétis? O melhor dos Aqueus? Com essa pose??

Mas, repito, é só um detalhe a mais que colabora para emperrar a engrenagem, pois o filme como um todo, ao meu ver, não se ajuda (talvez o que sobre de interessante no fim das contas sejam algumas fotografias, algumas tomadas de batalhas e, ah, claro, a safadinha da Helena - por sinal a causa/pretexto pro pau comer - com sua beleza esfuziante - embora eu particularmente provavelmente não me prestasse a cruzar um oceano e nem enfrentar um monstruoso e sanguinário exército inimigo nem por uma daquelas), e, por mais difícil que seja a missão, se um dia me enfiarem uma arma na cabeça e, como condição para seguir vivendo, mandarem escolher entre essas duas opções, assistir de novo o dito filme ou tentar terminar de ler a irmã mais velha da "Odisseia", creio que aí sim, senhoras e senhores, finalmente darei um jeito de concluir a leitura de uma obra atribuída ao velho e bom Homero.

Pelos sebos da vida: Eu, Wolverine (por Diego T. Hahn)

Seguindo na minha atual onda revisionista das HQs que marcaram a infância, achei recentemente na Zona Franca Comics "Eu, Wolverine", mais uma revista paulada lá dos tempos de pirralho.

A história, de Chris Claremont e Frank Miller, havia saído no final dos anos 80 no Brasil em 4 volumes no formato "revistinha". 

Agora achei-a em um só compêndio, formato grande, com capa dura, e tal - alta produção, enfim. 

Muito justo com o nosso amigo das garras de adamantium...

Ainda não assisti o tal filme, mas me parece que a história serviu de base para o "Wolverine Imortal".

Na trama, Logan vai parar na Terra do Sol Nascente, atrás dum rabo de saia das antigas, e acaba arranjando encrenca com o pai da moça, que é um chefão mafioso fdp, bobo, feio e chato (com direito a dois antológicos duelos espada x garras - um deles, no início, no qual Wolverine leva uma senhora tunda de laço, e o outro, claro, o final - entre os dois), e uma gang de ninjas sedentos de sangue - a organização conhecida como "Tentáculo". 

Wolverine x Tentáculo

 Wolverine x O pai da sua noiva, no momento em que o padre pergunta "Se há alguém contra este casamento, manifeste-se agora ou cale-se para sempre"

É uma trama bastante simples (ao contrário de um outro Wolverine, mais atual, que adquiri recentemente, "Wolverine Max: Fúria Permanente", mais violento e também mais complexo, pra não dizer confuso) - a la "cavaleiro solitário" estawoodiano ou algo assim, com o forasteiro fodão que vai atrás da sua gata e enfrenta um chefão local e sua gang de malvados - , mas bastante eficaz.

                                             

Infelizmente, porém, me parece que numa daquelas situações nas quais o produtor não sabe quando parar - ou, vendo que o negócio rendeu, quer simplesmente dar mais uma $ugadinha - (tal qual o famigerado "O cavaleiro das trevas 2", por coincidência também do Frank Miller) no final dessa nova edição há uma história extra (felizmente, não lembro de tê-la lido, e provavelmente não tinha mesmo conhecimento dela quando do lançamento da série no final dos anos 80), que, na minha humilde concepção, é uma bela porcaria, na qual aparece o tal Samurai de Prata e não sei mais o quê, e o melhor, ao meu ver, é ignorá-la e ficar com o belo desfecho da história "principal", com (SPOILER, SPOILER, SPOILER!!) os X-Men recebendo nos EUA um convite do casamento do velho amigo lá no Japão - enviado pelo próprio Imperador - após Wolverine ter arrebentado todos os 54235664276 ninjas do Tentáculo e, de bônus, ter matado o pai da noiva e vivido feliz para... bem, feliz por mais uns dias (eu cheguei a comentar que tinha SPOILER aqui?).

SNIKT!!

Pra não dizer que não falei da Copa (por Diego T. Hahn)

Ainda aproveitando o clima da finada (creio que ainda estou em fase de negação: "não, não, não, não acredito que tenho que voltar a assistir partidas do Brasileirão!"), algumas derradeiras observações.

Bem, em primeiro lugar, uma observação extra-campo: 
Há até bem pouco tempo antes do evento, havia vultuosos protestos pelas ruas de nosso país contra a realização do mesmo (alguém lembra?)...
Pois o que me pergunto é: onde diabos foram parar aquelas montanhas ensandecidas de protestantes DURANTE os jogos???

Curiosamente, não li nem escutei nenhuma teoria da conspiração acusando o governo brasileiro, o PT, o PSDB, o governo americano, a CIA, o governo russo, ou alguma outra entidade ou organização de secretamente ter aniquilado todas aquelas pessoas e tê-las jogado numa vala ou no meio do oceano Pacífico - pra não dar na vista, pois no Atlântico seria muito fácil de se achar (por falar nisso, lembram do Amarildo???).

Mas, não. A minha teoria, de qualquer forma, é que os protestantes devem ter pensado "Ah, vamos dar um tempo nos protestos contra a Copa, ao menos durante a Copa... pra gente curtir uns joguinhos e tal... afinal ninguém é de ferro, não é mesmo!??" (sensacional, por sinal, a charge do artista Lúcio em um tradicional jornal santamariense, na qual se vê em destaque jogador alemão erguendo a taça e num canto um manifestante com cara de brabo e rosto coberto erguendo um cartaz com a inscrição "#não vai ter Olimpíadas").

Mas, enfim, a bola rolou... e muito mais:

Pescoções entre parceiros da mesma equipe (Camarões), gol da Alemanha na Seleção (?) Brasileira, sopapos entre atletas e comissão técnica da mesma equipe (Gana), outro gol alemão na Canarinho, bolada de um jogador que quebra o braço do parceiro de time (Nigéria), mais uma bucha teutônica nos nossos de amarelo, atleta (nascido na Transilvânia, naturalizado uruguaio) que morde adversário, Julio Cesar buscando mais uma bola na rede socada pelos prevalecidos comedores de chucrute, vitória da Costa Rica, não sei mais como descrever em outras palavras gol alemão no Brasil, classificação da Argélia, surra histórica sofrida pela então campeã no seu jogo de estreia, outra vitória da Costa Rica, surra histórica sofrida em casa pelo até então país do futebol numa espécie de reprodução esportiva das famosas blitzkriegs alemãs da Segunda Guerra Mundial...

Também teve show de artes cênicas dos atletas tupiniquins nos telões dos estádios e nas entrevistas pós-jogo (e do nosso técnico nos comerciais de barbeador, bebidas, telefonia celular, automóveis, supermercados, entre outros): expressões sofridas, lágrimas e declarações "emocionantes"... 
Mas não sejamos cínicos: os caras estavam REALMENTE emocionados ao entrar em campo e especialmente ao ouvir o hino nacional. Lágrimas verdadeiras vertiam daqueles olhos, enquanto berravam alucinadamente que “um filho teu não foge à luta”...

Bem, só podia dar no que deu, com um time que entra em campo já chorando, não é mesmo!?

Por outro lado, gosto da Alemanha, que não chora em vão. 
Admiro o país em si. Um país que se reergueu e se reconstruiu duas vezes, após ser arrasado, sem que restasse pedra sobre pedra, nessas duas ocasiões, e conseguiu voltar a ser uma das maiores potências mundiais, em todos os sentidos. Um país que reconheceu e pede perdão até hoje pelos maiores (e mais monstruosos) erros cometidos em seu nome na História. E sou fã também da seleção de futebol alemã, com seu histórico competitivo - quase sempre está nas semifinais em Copa do Mundo, e agora já se igualou à Itália em conquistas e está a somente um título de se juntar ao Brasil no topo. Mas no fim das contas já tava demais também toda a babação em cima de Schweinsteiger* e cia! "Os reis da simpatia". "Exemplo de organização no futebol". "Frieza". "Caráter". "Humildade". "Dedicação". "Ética". "Concentração".

Estaria aí o tal Super-Homem do Niesztche**?

Pois como diria um velho amigo meu, quando alguém começava a elogiar demais um outro alguém: "Dá o c* pra ele, então!".

É isso aí, Sansa; igualmente detesto unanimidades!!

Mas o que o técnico alemão provou, mas provou mesmo, nessa campanha durante o Mundial foi o que os Mamonas já enfatizavam há cerca de 20 anos atrás: 

Comer tatu é bom (ainda mais que quem ficou com a dor nas costas foi o nosso maior craque...).

Bem, pra finalizar, do tal legado que vai ficar não tenho bem certeza (lesados, de alguma maneira, certamente), mas, talvez além da questão de alguma coisa em termos de infraestrutura e, vá lá, comportamento – assimilado, se não por observação, por osmose, que seja – em estádios e arredores – quem sabe um pouco além também – da maioria dos torcedores estrangeiros, esperemos que a surra que levamos em casa, e nem vou falar daquela em campo, que já foi exaustivamente debatida, mas sim a do quesito "cantos da torcida", quando fomos ofuscados por mexicanos, chilenos, argentinos (o maldito "Brasil, decime que se siente" grudou na minha cabeça por umas duas semanas!!! Putz, olha aí: já voltou! Sacanagem dos hermanos; Creedence é covardia!), entre outros, nos inspire a procurar alternativas ao insuportável "eeeeeuuu... sou brasileeeeeeeeeiiiroooo... com muito orgulhoooooooo... com muito amooooooorrrr..." (Cara, Inter e Grêmio cantavam essa porra nos malditos anos 90 -  só adaptando claro, com “sou coloraaaaaaadooooooo” ou “sou tricolooooooooorrrr” – e já me enchiam o saco pra %#)%&¨@!! – como dá pra ver pela quantidade de palavrões que usei neste último trecho do texto)

Ah, e o principal legado, claro:

Que fique um pouquinho do futebol apresentado por Messi, Robben, Benzema, Muller e cia, no Beira-Rio, pô.

* Curiosamente o word sublinha em vermelho o nome do cara. Ainda não é um verbete oficial em dicionários e words??? Como não?? Ainda não existe o verbo "schweinsteigear"? Ou fui eu que errei? Faltou algum "w" aí?? De qualquer forma, não me prestei a ir pesquisar pra ver se havia escrito corretamente mesmo. Mas sei escrever corretamente, por exemplo, Frankenstein. E Einstein. Schwarzenegger. Schopenhauer.

**Também não fui conferir se faltou um ou dois "z"s ou algo assim. Mas, com certeza, sei escrever Kant. E Schopenhauer - ôpa, olha ele aí de novo! 
É, eu sabia que, de alguma maneira, isso tudo tinha mais a ver era com filosofia e não com futebol...